la rougeur du couchant Se fond dans le gris bleu des brumes

                                              Giacometti

                               Dans les bois

    D'autres, - des innocents ou bien des lymphatiques, -
    Ne trouvent dans les bois que charmes langoureux,
    Souffles frais et parfums tièdes. Ils sont heureux !
    D'autres s'y sentent pris - rêveurs - d'effrois mystiques.

    Ils sont heureux ! Pour moi, nerveux, et qu'un remords
    Épouvantable et vague affole sans relâche,
    Par les forêts je tremble à la façon d'un lâche
    Qui craindrait une embûche ou qui verrait des morts.

    Ces grands rameaux jamais apaisés, comme l'onde,
    D'où tombe un noir silence avec une ombre encor
    Plus noire, tout ce morne et sinistre décor
    Me remplit d'une horreur triviale et profonde.

    Surtout les soirs d'été : la rougeur du couchant
    Se fond dans le gris bleu des brumes qu'elle teinte
    D'incendie et de sang ; et l'angélus qui tinte
    Au lointain semble un cri plaintif se rapprochant.

    Le vent se lève chaud et lourd, un frisson passe
    Et repasse, toujours plus fort, dans l'épaisseur
    Toujours plus sombre des hauts chênes, obsesseur,
    Et s'éparpille, ainsi qu'un miasme, dans l'espace.

    La nuit vient. Le hibou s'envole. C'est l'instant
    Où l'on songe aux récits des aïeules naïves...
    Sous un fourré, là-bas, là-bas, des sources vives
    Font un bruit d'assassins postés se concertant.  

                               Paul Verlaine

 La forêt, habituellement lieu paisible lui fait resurgir des angoisses et des peurs incontrôlées. Tout lui apparaît démesuré...